15/ Turista

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Hay ciudades que necesitan de operaciones quirúrgicas inmediatas. Hay ciudades en lista de espera en el hospital del mundo. Hay ciudades que esperan un trasplante de calle, de plaza, de estación ferroviaria. La ciudad donde vivo es una de ellas. Camino por sus tejidos, me siento en sus tejados, arrojo la basura en contenedores como quien guarda un tesoro, y siempre me compadezco de sus partes enfermas, dolientes, últimas. Vivo en una ciudad de calles trasplantadas en continuo rechazo, y esa lucha, y esa incomodidad se transmite a sus habitantes. Calles que no nos pertenecen. Calles de ciudades que decidieron donarlas. Calles bellas como orcos, moteadas por el impacto de los chicles. Calles que no quieren que se les llame calles, que no se identifican. Muelles de otros océanos. Travesías y bulevares donde los amantes raramente se encuentran. Alcantarillas de Londres. Rotondas de El Cairo (una vez fui un turista, un tipo que viajaba por placer; ahora solo viajo en busca de donantes: la ciudad me envía).

 

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